Smemoratezze dal sottosuolo

I miei cari amici Black Heart Procession hanno scritto finora cinque canzoni intitolate “The waiter”, seguito da un numero progressivo. Ma qui per qui non so se intendessero il cameriere o un più suggestivo “colui che aspetta”, magari un mostraccio lovecraftiano dormiente da secoli. E col cravattino. Ehm.

Sono un ammiratore del mestiere di cameriere, e derivati. Forse avrei dovuto farlo, in qualcuna delle mie giovanili estati di sciallo, ma mi sa che ormai è tardi.

Le persone più eleganti che ho incontrato in vita mia erano spesso camerieri. Ovviamente l’eleganza di cui dico non ha nulla a che vedere con l’abbigliamento: è un’eleganza interiore, che si manifesta esternamente in cortesia e movenze aggraziate. Una persona dotata di eleganza riesce a dirti qualsiasi cosa, a chiederti qualsiasi cosa, mantenendo il sorriso sul volto di entrambi, e senza artifizi quali la plastica facciale. Una persona dotata di eleganza non disturba mai, ma sa sempre capire quando hai bisogno di lei.

A volte mi scopro a fissarli, uomini, donne, ragazzi o ragazze che siano, mentre si muovono con leggerezza eterea da un capo all’altro della stanza, aprono le porte che sembrano telecinetici, tengono sulle braccia dieci piatti *pieni* alla volta e non li fanno cascare nemmeno se gli tiri addosso i cestini dei grissini (non che lo faccia, eh). Sgrano gli occhi quando una barista tiene a mente 10 ordinazioni alla volta, si ricorda chi ha preso cosa, e con 4 gesti fa 5 cose.

Poi, be’, delle cameriere mi capita ovviamente anche di innamorarmi istantaneamente. Amori fugaci, nati senza speranza, senza basi, senza futuro. E senza corrispondenza. Ohi me derelitto. Figure esili di cui ammiro l’inarrivabile grazia mentre traslano senza rumore in giro per il locale, agitando durante l’ispezione visiva della sala una giovane coda di cavallo che sembra raccolta in fretta, e che abbozza nell’aere figure uniche, irripetibili, che narrano storie bellissime e che non si fa tempo a leggere e immaginare. Qual tristezza, qual dolore.

Vabbe’.

Rimane giusto questo dubbietto, per quelli che tanto cortesemente riescono ad essere d’accordo con qualsiasi “me” su qualsiasi cosa: ma se poi mi trovate in giro per strada, fuori servizio, me la fate pagare per tutte le cazzate che vi ho obbligato a condividere?