Smemoratezze dal sottosuolo

Pomerania - Avrebbero giocato insieme ogni giorno, per tutta la durata della loro prima infanzia, salvo poi essere separati dai rispettivi genitori per motivi opposti e complementari: i genitori del fagianni perché preoccupati che il figlio si lasciasse coinvolgere nei giochi pericolosi della fenice (tanto risorgeva, lei), e quelli della fenice perché preoccupati dallo stato di profonda depressione in cui ella versava, vedendosi costretta a stringere nuove amicizie ogni volta che rinasceva dalle proprie ceneri (mescolate a quelle dei suoi amici precedenti, tra l’altro).

Questa la prima scottante rivelazione di una anziana signora che, a detta sua, “a quei tempi c’era”. La osserviamo mentre sferruzza con due arpioni da baleniere, e non stentiamo a crederle. Mentre parliamo sta preparando un maglione per il figlio, dice con una nota di commozione nella voce, che è lontano, in mare, e in mare fa sempre tanto freddo.

Non aveva mai freddo invece la fenice, abituata com’era a bruciare ad ogni occasione, tirando in ballo ogni possibile scusa: laddove altri bambini piangono e frignano perché si sono fatti la bua, lei tagliava la testa al toro: si dava fuoco e rinasceva nuova di zecca.

“Questo fatto di poter risorgere le avrà attirato le antipatie di molti…”, chiediamo all’anziana signora, che ci ha chiesto di non divulgare il suo nome, mentre la aiutiamo ad armeggiare con la gru per girare il maglione. “Certo! Infatti era molto sola, evitata da tutti. Solo il fagianni le era amico, chissà poi per quale oscura ragione. E non era un’amicizia qualunque, erano proprio pappa e ciccia, andavano d’accordissimo!”.

Questa confidenza tra i due volatili mise la pulce nell’orecchio alla nostra intervistata, che era pronta a scommettere che non fosse un’amicizia nata per caso. Fu così che ella indagò sulle famiglie dei due pennuti e la loro storia, finché credette di essere giunta ad un nodo cruciale: la zia della fenice…

[segue una specie di puntata di Pomerùtiful]

…e così ecco dimostrata la parentela!

Al momento del commiato, udiamo suonare il campanello di casa. “Mio figlio è arrivato”, dice l’anziana signora con un sorriso raggiante, trattenuto a stento da un velo di contegno. Lo incrociamo uscendo, ma lo disincrociamo subito dopo aver intercettato lo sguardo di disappunto della madre. “Complimenti per il figliolo!”, rivolgiamo alla signora mentre stringiamo la di lui pinna destra con ammirazione, “e sa, credo che 10 metri di lunghezza sia stata una buona scelta per il maglione - però forse s’è dimenticata il buco sulla schiena per lo sfiato!”.

Sulla strada di casa, ci è balenata l’idea che quando avremo di nuovo voglia di sentire una storia interessante, potremo sicuramente tornare qui…